Encontro

Procuro no escuro

Um encontro escondido

Sem mais ninguém.

De cá do muro

O meu mundo perdido

Tarda, mas vem...

Num tempo à margem,

O real passa a miragem

E a música é condição.

Castelos de histórias,

Neves de memórias,

Clara a ilusão!...

(foto: Ana Fernandes)

Procurem as Mãos

Mãos...
Pelas palmas todas que bateram
Pelos sete palmos que esperam
Pelos dedos que conhecem
O sentido, a preensão
Os laços ou o adereço
Pelos sinais que florescem
Ao chegar outra estação
Mãos, eu te agradeço!
Mas pelo tanto que tocaram
Pelo muito que afagaram
Pelos filhos e netos que embalaram
Não seja agora que queiram
Deitar-se debaixo da manta
Como quem espera a hora santa
De cada recordação.
Procurem outra e outra mão
E com elas não mintam
Agarrem-se
Segurem-se
Sintam
Mas procurem.
O quê não importa.
Nem que preciso seja bater à porta
O encontro é a certeza
Do que as mãos podem achar,
Seja carga
Seja leveza
Ainda não duas p'ra segurar!

(foto: Ana Fernandes)

Mãos que procuram

Mãos...

Não são só as palmas

Os palmos

Os dedos,

São todos os segredos

Do sentido

Com que tocam.

Mãos, que procuram?

Será a forma

A textura

A aspereza,a ternura

Ou o aperto que segura?

Talvez saber se é quente

Morna ou fria

A outra gente.

Procuram a surpresa

O prazer

A suavidade e a dureza

De cada ser.

Talvez também o afago

A segurança

O gesto preciso e vago

De criança.

O que procuram não importa.

O encontro é a certeza

Do que as mãos podem achar,

Seja carga

Seja leveza

São duas p'ra segurar!

Espera de ilusão

Se parar o tempo fosse possível

Estava parada.

Se queimar o tempo se propagasse

Estava queimada.

Se adiantar a hora não fosse só na Primavera

Diria: - Verão

Porque é que paro

Caminhando,

Porque é que me queimo

Gelando,

Esperando em ilusão.

(foto: Ana Fernandes)

Rostos

São tantos os rostos,

As expressões,

Como são tantos os espelhos

E suas razões...

Há os sorridentes,

Os zangados,

Os tristes e malfadados.

Há os ternurentos,

Os que reflectem doçura

E há os sedentos

De marcas de bravura.

Há os que brilham,

Os inexpressivos,

Os que ficam cativos

À sua condição.

Há os que choram,

Os que gritam,

Os que imploram

Outra canção.

Mas cada um canta o seu fado

E mais ou menos afinado

Vai soando a alegria,

A nostalgia

A saudade.

E tal como o sol deixa a pele curtida

Também no rosto fica reflectida

Cada lágrima e riso

Que acumula a idade.

(foto: Ana Fernandes)